Mis ojos

Las sonrisas han iluminado las noches, la voz se escucha cada vez más débil en los oídos, el cambio se hace sustancial y con los dedos entro a los circuitos de esta tecnología nuevamente.

La casa se hace cada vez más grande y ocupo mucho más mis sueños cuando me voy a cualquier parte. Las niñas han estado sobrecargadas de melodías y cuando está llegando el final de los días, la tranquilidad se hace presa de mi.

Cuando entrego mi cabeza a sus manos, me siento tocando el cielo con los dedos y me fundo en el oxigeno que ella respira, luego entro desde sus pulmones a sus venas y miro como late con fuerza su corazón intenso.

Las estufas ya no se encienden y todo suena a Simply Red live in London.

La próxima estación

Blancas, verdes, azules, violetas, rojas, amarillas, todas reunidas, agrupadas por razas, tamaños y colores. Adornarán, ornamentarán, harán que alguien se enamore y despedirán a más de alguno que se marcha de este lugar.

Las flores y la primavera comienzan a teñir de colores los hermosos días de invierno, cuando la lluvia mojaba las caras y me acostaba temprano con la excusa del frío y su vientre. Toda estación tiene su encanto y nosotros pasamos sobre la línea férrea, temporada tras otra, ellas siempre estarán ahí.

Las flores y yo no somos muy amigos, a pesar de que me gustan, siempre e inequívocamente cada vez que las regalo, los resultados no son los óptimos, pero insisto en hacerlo porque en algún momento la historia y las costumbres siempre cambian.

Las flores nocturnas, las mariposas nocturnas, mi vida nocturna, su esquizofrenia nocturna y su obsesión nocturna, se bajaron del tren en la estación anterior. Hoy estoy llegando a una nueva, la primavera, “Donde las calles no tienen nombre”.

Picao de la araña

La voz de terciopelo suena con “So beautiful“, después de estos días saco algunas lecturas interesantes, soy más sensible, me reconcilié con la muerte y también con la vida.

Lo malo, ahora que soy medio arácnido, es que en algunas especies después de la copula la hembra trata de matarte, pero hasta ahora he salido ileso y con mis ocho patas.

Me fui a caminar por los tejados, vi las cosas mas extrañas que se puedan imaginar, me enteré de cosas incontables, peores que las que relataré en el futuro de “Rancagua 1995”.

Si me ven por ahí traten de no aplastarme con zapatos, diarios u otros elementos contundentes, porque de lo contrario los volveré a penar y si soy un plomo medio vivo, imagínense muerto.

18 de septimbre

Mi ola de desaciertos, de malas actuaciones, contrastan con la forma en que ahora me siento, perdón a los amigos y a los que no los son tanto, perdón de igual manera.

No me voy a justificar, no puedo ni debo hacerlo, solo ir de frente, asumir y esperar clemencia. A mi favor, está el arrepentimiento, el cargo de conciencia, y el ver de otra forma lo que pasa a mí alrededor.

Un brindis solo por ustedes, y ojalá me entiendan.

Viuda Negra

No quiero ver el mar sin desayuno, ni ver nuevos amaneceres sin tu sonrisa. Las ocho patas de la araña que me picó y casi me mata, todavía se sienten en mi piel. El delirio provocado aun tiene tu cara, desconocida, ajena, nueva.

Los días sin despertar, la hinchazón de mis venas, lo morado del entorno de la punción mortal, no fueron suficientes para quitarme los sueños. La vida se vio en un segundo y los errores cometidos también.

Desperté mirando un techo blanco, con paredes blancas, con una mascara, lleno de agujas, con mujeres corriendo de un lado a otro al ritmo de las alarmas. Era como el paraíso, hasta que el dolor se hizo carne trémula.

Nunca es lo suficientemente tarde para decirte que abras los ojos, que mires la vida de la mejor manera, nunca es tarde para conocerse uno mismo, y aunque no haya forma, de pedir perdón.

Hombre lobo

Todo comenzó esta noche, la luna estaba completamente llena y tenía tu rostro. Asomaba entre la cordillera, era amarilla y gigante por el efecto de oxígeno, ese que a mi me falta en este momento.

La piel se empezó a comprimir, las venas se hincharon y el pelaje saló de golpe. Era la hora de la transformación, la hora de la Yein Fonda y sus agasajos.

Vino tinto con frutilla, orégano y música a destajo, tu mirada en ausencia por doquier, el estrecho corazón latiendo a mil por hora y las sombras y luces se apoderaban de la Quinta Normal.

Los aromas se confundían, todo se mezclaba de manera perfecta, un nuevo cuerpo, un nuevo delirio, una nueva sonrisa y tú reír “discreto” en mi mente confundida, cuando en ese lugar sentí el olor característico de tu departamento.

Me penas hasta cuando comienzo esta aventura, este querer a alguien y solo tú me das alas de mariposas en el estomago. Ahora veo mi alimento, veo la carne y sangre de esta victima y cuando estoy por tenerla asoma el sol y me quema la piel.

Este lobo estepario ya no siente, pero en la próxima luna llena te habrá olvidado por competo. Viva Chile mierda, y salud por tus amores!.

Crossroad

No hay blusero que se digne de tal, que en alguna canción no haya hecho un homenaje a la metáfora del cruce de caminos o encrucijada.

Dicen que Chuck Berry, tocaba muy mal la guitarra, un día desapareció de Saint Luis y volvió al cabo de un año, siendo el maestro que inspiró a muchos.

Cuando le preguntaban que había hecho en ese año para aprender, él decía que solo se había sentado todo el tiempo en un cruce de caminos. La gente señalaba que había hecho un pacto con el diablo.

Que hacer frente a una encrucijada, tratar de no sacarse la mierda si se toma la decisión que no corresponde. ¿Cómo saberlo?, despertar en el suelo o quedar cagado de la risa, en su defecto, hacer un pacto con don sata o tomarse un casillero del diablo.

¡Salut y forza al canut!

Los piaratas

Fui invitado a una extraña ceremonia de un grupo de gente llamada “La Hermandad de la Costa”. Y digo extraña, porque no es ni más ni menos, que una gran comilona de un grupo tipo club de Tobi, pero al estilo pirata.

Fue una noche cargada de excentricidades, hasta que entré a tono con el nivel etílico requerido para tan magno evento. Al puro estilo marinero estaban, el capitán, el contramaestre, el hermano mayor, los hermanos, los muchachos, los vichicumas y uno que otro invitado, entre los cuales me encontraba.

Cuando comenzó la comida se levantaron las anclas y durante esta, el barco (la mesa) se hizo al mar. Los brindis se llamaban orzas y existían distintos tipos, como el orza ruso, el francés, etc.

A medida que pasó la tarde, los piratas comenzaron a marearse un poco, por lo que la navegación no estuvo exenta de dificultades, afortunadamente todos eran peritos lobos de mar y a las diez de la noche llegamos a fondearnos al puerto sanos y salvos.

Atrás quedaron las historias narradas, los amaneceres sin sol, la noche sin lunas ni estrellas, las lluvias sin arco iris, las noches sin sueño y por sobre todo, la tristeza. Todo sabe mejor al entonar “Con una botella de ron”.

Gracias al hermano Rubio

Mi sombra

Me miró curiosamente por la ventana, es obsesiva, me sigue a donde quiera que vaya. He tratado de escapar, pero inevitablemente siempre será mía.

Toma variadas formas depende de cómo le afecte la luz y la única vez que dejé de verla fue hace algún tiempo en una noche oscura, pero solo hasta que salió la luna.

Hoy conversé con ella, decidí después de mucho tempo, preguntarle quien era, que cosas le agradaban y desagradaban de mí y me llevé una grata sorpresa, me amaba.

Me dió pena, porque ella no sabe que lleva una semana muerta para siempre y yo estoy aquí.

Limarí

Bajando por la colina se ve la nieve sobre los cerros, blanca, pura y lisa. Hace juego con los parrones que en esta época del año están desnudos y estilizados.

La nieve pronto comenzará a dejar la cordillera para engrosar el río Limarí y llenar el Embalse la Paloma, quien a su vez, al inicio del verano dará vida al valle.

Cuando la nieve desaparezca por completo, los parrones estarán verdes y al poco tiempo llenos de frutos. Cada año el ciclo de vida se repite. Y la vida es una moneda.

El mundo

El mundo tan frió y tan viejo, el mundo y su evolución a las tecnologías de información, no nos vemos las caras, no se miden intensidades y las cosas lúdicas quedan relegadas a las historias de cuando éramos niños.

Jugar a comunicarse ha resultado muy expedito, cada vez más accesible y cómodo, pero no es más hermoso que cuando hablabas con tus amigos con dos tarros unidos por un cordel.

La ingenuidad era parte importante de todo lo que se hacía, bastaba que te dieran las indicaciones necesarias, para que con más o menos dificultad fueras entendiendo este planeta donde te había tocado llegar.

Finalmente, uno termina siendo la persona correcta en el contexto social correcto, con los protocolos TCP/IP incrustados en cada neurotransmisor. Si actúas como te está permitido, no tendras mayores inconvenientes, si eres errático para lograr despercudirte de alguien, estás considerado simplemente fuera de lugar e intentan apretarte el "reset"´para anularte.

Estos días prefiero los tarros y el cordel, pero me he dado cuenta que quedan pocos con quien jugar.

Meu amor é você

Esta es la traducción al Português de mi última canción, espero que les guste, mis agradecimientos a Gilda por hacer que esta diera vuelta al mundo.



O temporal de teu olhar me aprisionou,
Doce relógio que ao mesmo tempo nos uniu,
O lento caminhar da melodia se fez canção,
Inútil foi dar resistência ao coração.

Aquele velho já não bombeia a paixão,
Trêmulo se despertou ao ver um novo amor,
Imaginou que isso já não iria acontecer,
Tua luz brilhou e iluminou em seu interior.

O vento azul quer roçar cada vez,
Sentir tua pele lançar teu aroma na cidade,
O vento está envolvendo todo seu ser,
O vento sou que faz ninar e dar-te calor.

A magia está brincando a sonhar tua flor,
Em redor a chuva lava a razão,
Começa a entregar todo o suor,
Dar-me a vida e ensinar-me a ser teu sol.

Agora está o silêncio falando-me de ti,
E o teu fantasma aparece fazendo-me rir,
Aqui está nas esquinas do lugar,
Aqui estarás quando comece a sonhar.

Começo andar a liberdade não é um rumor,
Posso viver e fazer tudo o que sonhei,
Não sei porque não posso deixar-te de pensar,
Aqui estarás quando comece a sonhar.

Una cuncuna amarilla

¿Quien eres?, no se como te llamas, creo que te he visto antes, te pareces a la cuncuna amarilla que desapareció sin dejar huella. ¿Tampoco sabes quien es?, eso es una lastima, ella era muy guapa incluso siendo larva, ¿verdaderamente no eres tú?

Solo te lo pregunto porque un día ya no estaba, no es necesario que te molestes, me preocupa porque yo la quería mucho. Perdona, no lo debería haber preguntado. Voy a seguir mi camino por las hojas del bosque y así no te interrumpiré más.

Lo que la cuncuna verde no sabía, es que la cuncuna amarilla ya había sufrido su proceso de metamorfosis convirtiéndose en una hermosa mariposa, quien además de cambiar por fuera, también había cambiado su corazón.

La cuncuna verde siguió su camino, y a pesar de todos los esfuerzos no lograba dar con el paradero de la cuncuna amarilla, hasta que un día se anidó bajo una gran hoja, capaz de proporcionarle mucho alimento, y sintió que le ocurrían cosas.

Después de varios días se despertó y se dio cuenta que había crecido mucho, que le habían salido alas y que su aspecto era distinto, se acordaba de todo, de hecho, era el mismo por dentro.

En ese momento lo comprendió, hay gente que cambia solo en unos días o realmente no son de la forma que imaginas. La ex cuncuna verde miro al cielo, batió sus alas y se puso a vivir.

El rito

Dije que el día que sucediera serian tres días a morir, los duelos generalmente duran ese tiempo. Los cambios o las crisis son momentos de aclarar los horizontes.

Aunque pierda la vida en el proceso siempre hay que vivirlos. Hoy en el tercer día fui al cumpleaños de una amiga, luego a un clandestino, después al local de unos amigos y rematé la noche muriendo para volver.

Haciendo un balance de los daños, tengo más canas, estoy menos gordo, lloro en silencio y mi hígado junto con mis pulmones piden clemencia.

Gracias a mis amigos y por cierto, a mis enemigos. Gracias a los que quedan. Gracias a las curvas de los caminos y a los montes protuberantes de tus pezones como lilas.

El camino puede tener muchas “piedras” y solo lo importante son los aprendizajes y los sueños que no se rompieron. Curiosamente un amigo que siempre está en los procesos difíciles, aun que poco rato hoy estuvo el tiempo necesario.

Pablito, sube a nacer conmigo hermano.

Entre el espanto y la ternura.

Nos encontramos en la calle viendo anochecer mientras comenzaba el invierno. Las luces se perdían en el tiempo y los años no pasaban en vano. Las mariposas desaparecieron entre tu calle y la mía para siempre. Las hojas de los árboles tampoco estaban.

El sol aunque presente no lograba entibiar mi vida, y lo que aparecería en frente de mis ojos como un brote de primavera, se transformaba solo en un espejismo de invierno.

Donde las calles no tienen nombre, donde las razones no tienen explicación, donde los hechos se consumaron, donde mi vida al otro extremo del mundo cambiaba sin saberlo, sin estar presente en la Quinta Avenida.

Esta es la despedida de un cuento de girasoles, ya no tengo fuerza, no quiero seguir viajando sin rumbo, no siento nada hace muchos años, y las flores del jardín se secaron.